blow it like flute
нежные душевные движения грустного и смешного последнего дракона
реал засасывает с такой силой, что не хватает сил даже на то, чтобы обстоятельно поныть в твиттер. ограничиваюсь ретвиттами и парой твиттов о том о сём. не успеваю даже фики писать, шо за пиздец. в кукарачах проектов столько, что скоро можно будет меня хоронить под ними. потому что новые видео всё выходят и выходят, а я стою посреди всего этого и пытаюсь понять, за что браться в первую очередь.
а ещё ведь учёба, ещё работа. курсы! супервизии! господи, клонируй меня, пожалуйста.
иногда сил хватает только на то, чтобы, придя домой, открыть ноутбук и деградировать, просматривая тупые видосики.

книг в этом месяце я прочитала совсем мало, потому что. потому что времени не хватает даже на книги, жесть ебаная.
про книгу Лурия я писала ещё в прошлом посте, но повторюсь - шикарная и жуткая книга одновременно.

потом я очень сильно разозлилась, собрала агрессию в кулак и дочитала наконец "фрагмент анализа одной истерии" Фрейда. не прошло и полгода, как говорится (хотя ещё как прошло). благодаря супервизии я многое понимаю лучше, чем раньше, но некоторые его выводы меня обескураживают. потому что часто весь процесс анализа у Фрейда скрыт, а нам дают только результат. и ты смотришь на этот результат, как тупой баран, и не понимаешь, а чо за хрень сейчас произошла, откуда он это вытащил, фу, убери обратно. но если пораскинуть мозгами, то можно докопаться до истины, из-за чего, собственно, я долго и читала. докапывалась. но потом мне надоело и я прочитала быстро-быстро оставшуюся четверть. а ведь начинала из-за концепции переноса! и что? о нём - последние пару страничек. и ради чего я так страдала и мозг ломала???? особенно обидно это сейчас, когда я перестала преклоняться перед психоанализом (хотя он всё ещё велик и является предтечей едва ли не всех нынешних направлений психологии, как философия - мать всех наук). сейчас я осторожно любопытствую и лезу носом в юнгианский анализ, потому что символизм, сны и сказки. а себе консультанта ищу в гештальте, потому что бесконечно интересная вещь, как я мог ею пренебрегать раньше.

потом был "умник" Мюрай, которую мы читали с кукарачами. что я могу сказать. никому из нас книга в полной мере не понравилась. я просто плохо относился к главному герою, но с радостью воспринимал те изменения, которые он привносил в жизнь тех, с кем жил. то, как он себя вел - отвратительно, но то, что он сделал для всех - непереоценимо. и мне стоит задуматься, почему я так остро реагировала на поступки, которые шли в разрез с моим пониманием адекватного поведения, почему это так сильно меня задевало. не может же быть такого, что я так сильно злилась лишь потому, что ненавижу вредных трёхлетних детей, которых танком не остановишь.

после я решила вернуться к "серьёзной" литературе и увязла в рефлексии и самоанализе Сакса, сломавшего ногу. вот уж человек необъятной глубины. какие там размышления! какие мысли! хотя, полагаю, любой, кто просто лежал в кровати, неспособный что-либо делать, начинает в своих мыслях уходить в такие дали, что боишься, что оттуда можно не вернуться.

и внезапно в середине месяца мне пришло в голову вновь высвободить своего маленького внутреннего мазохиста. и я приступила к насилию своего гуманитарного мозга физикой. Хокинг пишет очень просто и понятно, но когда ты тупой - всё резко становится сложно. пока повествование идёт о развитии науки и большом взрыве - всё ок, я понимаю, даже черпаю вдохновение и обоснуй для фика на стронгхарт. как только начинается квантовая физика - Хьюстон, у нас проблемы, мы теряем связь с Землей. я смотрю на слова, слова смотрят на меня, и мы друг друга просто не понимаем. весёленький заборчик из букв, сменяющийс картинками, на которых вообще ничего не понятно - вот, что такое эта ваша физика. но теперь я гордо могу говорить всем, что читала Хокинга и самоутверждаться за счет тех гуманитариев, которые ещё его не читали (лол).

потом был перерыв на фики и деградацию, во время которого я даже умудрилась написать дэдди!кинк и спанкинг (хех). за стронгхарт я так и не села. но решила, что самое время для артурианы! тем более, что Стейнбек мне уже знаком и люб, от него подставы не ждешь. но нет. иронично, но комбо, казавшееся мне лучшим во вселенной, разочаровало во всех отношениях. это была не история, которую я ждала. это были не те герои, которых я хотела. был даже язык не тот. всё казалось таким.... гротескным и чересчур примитивным? как будто малолетние вандалы на моих глазах обосрали и обоссали памятник идеальному герою. конечно, это позже я принял, что Артур - совсем не идеальный король, но я чувствовал себя отвратительно. словно сияющий идеал забросали грязью. легенда об Артуре всегда была для меня идеальной историей об идеальном короле и герое. наверное, всё дело в том, что я знала о легендах слишком мало, оттого и идеализировала. я будто смотрела лишь на одну сторону легенды. а теперь - в примитивной и простецкой форме мне подкинули и вторую сторону. и она оказалась столь малопривлекательной, что отвернула меня от всей книги.
к слову, половину книги (недописанной, лол) составляют письма Стейнбека своему редактору и литературному агенту, в которых он подробнейшим образом рассказывает, что он делает, как он пишет, как продвигается и какие трудности его сдерживают. этакий многословный твиттер с нытьем и поиском поддержки.

что поразительно - прямо сейчас читаю "смерть Артура" у Толкина (но у него аллитерационная поэма) и она тоже не дописана! вот мне везет.